CV Jb

 

 

 

Le lourd Dao des contrebandiers pakistanais avançait à petite allure en direction de Kumzar*, la dernière crique à l’Ouest du détroit d’Ormuz, là où les fonds s’enfoncent à plus de mille mètres sous les falaises.

Zaïre, le vieux brigand, connaissait chaque anfractuosité de la roche aride contre laquelle il colla son bateau pour échapper aux regards. Si ses renseignements étaient exacts, le catamaran du français serait là dans moins d’une heure. Il sourit à l’idée du piège qui se refermait implacablement sur l’imprudent qui dans cet étroit passage allait venir frôler la falaise, à l’endroit précis où Zaïre venait d’accoster. Avant minuit, il attaquerait sa proie et livrerait le chargement à ses marins qu’il payait au butin.

Le commandant du sous-marin chinois de type Han 402 qui suivait le Dao depuis qu’il avait quitté les eaux internationales déclencha son sonar pour ne pas perdre sa cible à un moment qui pouvait devenir intéressant.

Dans la salle des opérations du sous-marin nucléaire américain qui patrouillait dans la faille qui sépare l’Iran de l’Oman, le lieutenant venait tout juste de prendre son quart. Il se mit à suivre la progression du Han 402 en se demandant ce que faisait là, ce bâtiment de guerre bien loin de sa base. Il ne s’en préoccupa pas outre mesure.

A n’importe quelle heure du jour et de la nuit, des bateaux de toute nature et de tous pays barbotent dans ces eaux stratégiques qui séparent les Emirats Arabes Unis du sultanat d’Oman et de l’Iran. 80% de l’approvisionnement en pétrole de tout le monde asiatique transitent par ce détroit aux falaises abruptes et arides.

A la sortie du chenal, une frégate furtive de la marine française guettait sans impatience, l’apparition du catamaran que le chef de mission avait ordre de récupérer - par la force s’il le fallait - dès qu’il pénétrerait dans les eaux internationales.

A la barre de son catamaran de 55 pieds, le Français bien inconscient de ce qui se tramait, filait sous le vent, toutes voiles dehors. Il barrait droit sur la bouée 12 du chenal obligatoire qu’il fallait emprunter pour franchir le détroit**. La nuit était sublime, le vent, comme une caresse, mariait les odeurs de la mer et les parfums de sable qui montaient du désert.

Détaché de toute autre contingence, oubliant l’horreur d’un monde auquel il savait bien qu’il n’échapperait pas, Eric Pajol, marin par vocation mais banquier pour son malheur, jouissait, comme un enfant, du plaisir de faire courir, sur la vague, ce bateau de rêve.

 

 

 

 

 

	*Kumzar : le dernier village arabe du détroit d’Ormuz sur la presqu’île de Mussandam dominé par le Ras el Djebel culminant à 2085 m d’altitude, à 5km de Khassab, le mini port des dernières falaises d’Oman que fréquentait Henri de Monfreid. ** voir en annexes, les illustrations

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Chapitre 1

Steve sur le net

 

 

Paris 19 H 00 / détroit d'Ormuz 22 H 00 – le 8.11.01

 

A des milliers de kilomètres de là, Steve Ho, connecté sur le net depuis plus d’une heure, se montrait très attentif en plissant parfois ses yeux incroyablement bridés, comme s’il allait les fermer pour ne plus voir ce qu’il craignait de découvrir. Sa silhouette élégante de chinois, issue de la famille Tsu qui comptait parmi les plus grands dignitaires de Shanghai, se reflétait nettement dans l’immense écran PC de 21 pouces, made in Taiwan.

 

D’un mouvement sec, sur la minuscule souris dernier cri de chez Acer, il se décida finalement à lancer "Spynet", le dernier logiciel espion qu’il avait acquis en Chine. En profitant de la connexion Internet qui le reliait encore à Pajol, il pensait pouvoir y glisser ce mouchard bien discret. Il lui fallait à tout prix tenter de pénétrer le système informatique de son ami de Taiwan, qu’on appelait à l’époque, le « Duc de l’Argent ». Il était hélas devenu pour ses anciens collègues, totalement incontrôlable et Steve avait promis de le surveiller de très près

Le chinois, que l'on appelait aussi Sho, savait que Eric n’allait plus être aussi docile que par le passé. Il était maintenant révolu le temps où son ami banquier recherchait ses conseils.

Pourtant, il n’y a pas si longtemps, à la tête de la SEB, une des banques les plus puissantes de Taipei, il semblait collaborer sans sourciller, même dans les affaires les plus tordues que sa banque montait souvent avec les Chinois des deux rives.

Mais, Eric avait voulu partir seul gérer ses affaires, en oubliant sans regrets sa banque et son ami chinois de Taiwan. Steve ne pouvait pas se permettre de rester sans nouvelles de lui, tant son actuelle activité pouvait bouleverser la vie de pas mal de monde et contrecarrer les vieux projets que les deux amis avaient initiés jadis.

Il y en avait de bien dangereux qui touchaient la sécurité nationale de plusieurs pays. La vente et le financement de matériel militaire français en Orient étaient l’une des principales activités des deux compères, au cours de ces cinq dernières années.

Eric en savait trop sur les dessous de ces affaires, pour le laisser libre d’agir et ses connaissances financières pouvaient le rendre bien dangereux s’il se mettait à les utiliser contre son ancien milieu.

 

Steve avait retrouvé la trace de Eric grâce à Internet où il savait que son ami - "le banquier dit repenti" dans une presse indigne en mal de sensation - allait souvent s’informer et correspondre avec son propre réseau.

C’est sur la « toile » comme Eric disait avec jubilation, que Steve espérait découvrir les contacts et les publications de son ami. Pajol s’exprimait en effet dans une multitude de sites Web qu'il n’arrêtait pas de créer, pour divulguer ses idées de plus en plus proches de la révolte.

Steve savait qu’il avait aussi développé des sites confidentiels, protégés par mots de passe où l'ancien banquier était bien capable d’y laisser de terribles révélations avec à l’appui des documents inédits, aux effets probablement ravageurs.

Des secrets bancaires pourraient être alors lâchés à tout moment et à distance !

"En espérant qu’ils n’étaient pas encore déjà programmés !" se disait souvent le chinois. Eric ne lui avait-il pas dit souvent qu’il s était constitué une belle assurance vie, grâce au Net ?

Alors, Steve devait absolument tenter de suivre à distance l’ancien banquier pour pouvoir informer régulièrement ses propres partenaires, très inquiets devant un tel danger.

Après un long "chat" sur le net entre Eric et Steve, ce fut avec une immense crainte qu’il vit l’image de son ami disparaître de son écran. Eric, peut-être méfiant, avait décidé brutalement, à son goût, de mettre fin à la communication sur "MSN Messenger".

Pourtant Sho avait réussi à passionner Eric pour ce logiciel incroyablement simple que Steve voulait faire fonctionner 24 H/24 avec son ancien ami. Il permettait d’envoyer des messages instantanés à tous ses correspondants. On pouvait même leur parler et les voir en " net meeting ". Via sa mini caméra de chez Logitec, Steve ne s'en privait pas, en regrettant souvent les hésitations de son ami, bien méfiant, à rester en ligne trop longtemps.

Ces communications courtes et très discrètes qui pouvaient venir de n'importe où, plaisaient à Eric, mais beaucoup moins à Steve qui aurait bien aimé savoir où Pajol se trouvait exactement.

Il avait déjà fait intervenir les services spécialisés de ses amis bien placés à la DGSE pour tenter de trouver l’origine exacte des messages, mais sans résultat concluant.

De son côté, la banque SEB, ancien employeur de Eric comptait sur les Renseignements Généraux, mais sans pouvoir eux non plus localiser Eric avec précision, tant celui-ci se méfait de son Gsm et savait utiliser les meilleurs logiciels dits « firewall »* pour ne pas être espionné.

 

Mais cette fois là, sa passion pour la mer avait trahi Eric !  Steve avait su le faire parler de la qualité de sa navigation et des vents qui se levaient sur Ormuz. Là, où il serait bientôt attendu !

* NDA : Firewall : logiciel permettant de bloquer les intrusions extérieures sur Internet

Privé d'images, Steve avait imaginé Pajol, naviguant encore en solitaire depuis Shargaï, derrière l’immense barre à roue du grand catamaran à la coque bleue nuit qui fendait sans bruit, une mer à peine ourlée, poussé par une légère brise de mer d’à peine 15 nœuds.

Le voilier devait absorber toute son attention, si bien qu’il l’imaginait filer, plus vite que le vent, droit sur le détroit d’Ormuz. Il savait qu’il allait devoir le franchir en pleine nuit, tout feux éteints, pour éviter les gardes côtes et les pirates Baloutches dont Eric se méfiait. Il ne pouvait pas savoir qu’ils étaient déjà au courant de son passage imminent et du contenu de son attaché case.

De son côté, c’est surtout une liste de noms et un document bancaire secret, que la Frégate de la Marine française, tapie non loin du détroit, avait pour mission de récupérer.

Grâce à son redoutable logiciel espion non encore détecté par Eric, Steve espérait pouvoir découvrir les nouveaux documents compromettants, que Eric devait essayer de passer en fraude.

Le chinois pestait de ne pas pouvoir lire encore le disque dur du français en ayant réussi toutefois à intercepter un de ses Emails. Ce courrier révélait une opération d’aller et retour sur le Stock Exchange de New York qui, en France, aurait constitué un formidable délit d’initié.

Visiblement, Eric suivait, ce soir là, depuis son bateau, les implications de cette opération boursière sur les portefeuilles de ses amis arabes de Shargaï.

-                Mais, qu’elle peut bien être précisément l’affaire qui le fait fuir et quitter, en catimini, l’état de l’Emirat de Shargaï ? se demandait Steve et bien d'autres.

Ce petit Emirat, riche et puissant, n'était relié au monde occidental que par les airs. Il était devenu le plus gros client de la France pour son matériel aéronautique militaire juste après Taiwan. Un marché stratégique, sans compter le marché naval civil et militaire de cette région où son ami HH Cheikh Sultan contrôlait tous les approvisionnements et tous les achats de navires.

Steve se doutait que l’Emir avait monté avec Eric une nouvelle opération, ne favorisant pas la commercialisation de Frégates françaises, trop lourdes et pas adaptées du tout au marché local.

Ensemble, ils avaient conçu un nouveau système de défense léger, souple et entièrement informatisé avec des petites vedettes du type "Seagull" fabriquées à Cherbourg. 

Steve se souvenait bien du dossier d'étude pour la constitution d'une nouvelle flotte arabe de guerre. C’était l’opération MIKSA que Sultan lui avait soumise depuis longtemps. Le jeune Cheikh avait été horrifié de voir qu’il contenait, entres autres, tous les détails d’une fabuleuse escroquerie sous prétexte de vendre des frégates aux Saoudiens sur le modèle de « Bravo », nom de code du contrat acrobatique de Topsun, le vendeur surprenant des frégates de Taiwan.

Pajol avait déjà témoigné au procès de l’ancien ministre des Affaires étrangères et de sa maîtresse, en indiquant au tribunal une fabuleuse évaporation de capitaux qu’il avait pu constater lors de son précédent poste à la SEB de Taipei, sans pouvoir encore, en donner les destinataires finaux.

C’est à cette occasion que Steve avait pu le revoir à la TV taiwanaise et le contacter, grâce à un site Internet appelé, boom2000, que Pajol avait créé.

Il s’était rendu compte que la justice n’avait pas voulu l’entendre, pour enterrer rapidement toute cette affaire qui touchait plusieurs gouvernements, dont deux qui allaient probablement se faire la guerre : "People of China against Republic Of China" comme on disait dans l'ancien Formose menacé.

 

Le vieux voilier étroit appelé Gus, il y a 20 ans, avait déjà séparé Eric de ses amitiés et de ses amours. Maintenant, le nouveau Catamaran, lui, faisait oublier tous ses soucis.

Pajol ne maîtrisait plus ses ambitions de pouvoir et de revanche sur la banque SEB qui croyait pouvoir le tenir comme tant d’autres avec de jolies commissions. Celles que la banque savait si bien blanchir et logées en final dans un joli portefeuille d’actions, dit diversifié, chez la Figéco *

Steve avait eu le temps de s’en inquiéter à plusieurs reprises, il y a quelques heures encore, en tentant de savoir ce que cette maison de titres tramait. Il était très inquiet devant les mises en garde de Eric, pourtant absorbé à sauver sa peau.

Eric le savait, il courrait un très grand danger depuis le procès du Ministre. Les juges effarés n’avaient pas voulu comprendre pourquoi on utilisait dans les banques complices de gros moyens spéculatifs.

Eric y faisait souvent allusion dans ses mails sans que Steve ne les comprenne encore tout à fait et il en frémissait souvent, pris de sombres pressentiments.

Le chinois de Taiwan se doutait que Eric consultait tous les jours ses Emails pour suivre aussi le résultat des ordres boursiers passés par ses partenaires arabes, sur ses propres indications. Pajol savait que les cours de Topsun et de la SEB auraient pu vite plonger sous des rumeurs de scandale que le net pouvait véhiculer partout en quelques minutes. Il avait décidé alors de ne pas s'en priver.

Steve en eut la confirmation en voyant la courbe des cours de la banque et du trafiquant s’infléchir à la fermeture de Paris pour tomber à l’ouverture de New York sous des rumeurs de corruption aggravée.

Steve savait que Pajol souriait du bon tour qu’il allait leur préparer, la vente massive des titres par ses amis arabes qui provoquaient d’énormes pertes n’était qu’une semonce.

 

Au petit matin, Steve attendit vainement que Eric reprenne sa conversation en « chat » sur le net.

Mais, rien ne venait plus de son PC de bord. Pas le moindre Email. Ni l'habituel message de connexion sonore qui retentissait sur " MSN Messenger " quand Eric revenait en ligne.

A Shargaï, dès 10h00 du matin, Sultan fut vite mis au courant du silence du catamaran dont il ne pouvait plus cacher la fuite.

Les recherches ne donnaient rien, les rapaces à sa recherche ayant probablement accomplis leur funeste dessein.

En fin d'après midi, l'hélico de Sultan avait repéré une carcasse de voiture, encastrée dans les rochers de la crique de Ras al Khaima d’où Eric avait appareillé en cachette. C'était bien le 4X4 sombre de Pajol qu’il avait transformé en bureau itinérant.

* Figéco : Maison de titre : code banque : 89675 – S.A. au capital de 6 MFF

L'hélicoptère était un Dauphin de chez Aérospatiale que Pajol avait fait financer par la SEB pour HH Sultan qui souhaitait tant cet engin comme lui sa BMW !

La Navy omanaise, toute proche, avait envoyé un gros "Halftrack" américain, muni d'une grue pour tenter de récupérer le véhicule par une équipe de garde côte, guère rassurée.

Mais à bord du tout-terrain, il n y avait plus rien, que les traces d’un repas pris rapidement avec les restes de deux "chawarmas", ces petits casses croûtes locaux qui embaumaient encore de leurs épices, le luxueux véhicule blindé aux vitres teintées.

Pas de documents, ni le rutilant PC de bord pourtant avant, encastré dans le tableau de bord. Cet ordinateur intégré au Nissan Patrol était relié au modem de son GSM. Pajol le consultait tous les jours en laissant parfois le volant à Akil, son chauffeur, pour lever ses mails entre deux excursions ou deux visites à ses Clubs Nautiques.

 

***

*

 

Il y réalisait avec Sultan ses meilleures affaires, comme la mise au point des services du plus grand hôtel d’affaires jamais réalisé à Shargaï. Il avait conçu le look le plus audacieux de la région, avec deux obélisques jumeaux, rassemblant : hôtels, appartements, club d’affaires et centre commercial. Le tout dans un fabuleux complexe de luxe que Promodès, la société mère de Continent, avait pu gérer bien facilement en réalisant une fabuleuse opération basée sur le troc !

C'était obligatoire à Shargaï en cas de passation de contrat militaire. On appelait cela de l'"offset" * qui, en fait, doublait la perception de commissions.

En quelques clics de souris, Eric avait pu facturer à la Sodéfra, chargée de sa construction, la somme de 5 millions de dollars.

Cela faisait rager quelques jaloux, furieux que Pajol puisse s’en sortir sans le recours à la SEB. Nacre,Pdg de la SEB, ne pouvait désormais, ni le contrôler ni le tenir, le voyant jouer en solo, avec ses PCs miracles pour se lancer dans des affaires que la SEB lui jalousait déjà.

Le PC du Nissan tout terrain, lui avait été offert par ses amis du MJIB (le FBI de Taiwan) qui en avaient profité pour lui livrer quelques logiciels et quelques documents directement gravés sur le puissant disque dur, avec même des photos inédites que Pajol n’avait pas eues encore le temps d’analyser ni de mettre sur ses sites secrets.

Sultan savait que Pajol était très fier de ses équipements de nomades et, le jalousant parfois, il l’appelait avec ironie ‘’The French Bedouin ‘’

Steve était aussi au courant du site financier de Eric sur le Net car il partageait avec Sultan les mêmes inquiétudes. Il s’intéressait aux pratiques de la maison de titres que la SEB lui avait conseillée et que Pajol avait étudiée dans le détail.

Pourtant rompu aux opérations financières tordues, Steve n’avait pas vu venir le coup tordu qu’avait concocté Lamaison, patron de la Figéco. C'était, il est vrai, un vieux routard du CAC 40 qui avait bien senti dès la fin de 1999, l’impensable explosion de la bulle boursière de l’an 2000, quand le CAC 40 allait flirter avec les 7 000 points.

* Offset : Contrat compensatoire très fréquent dans les contrats d'armement destiné à financer en parallèle à la vente militaire, des projets civils avec transfert de technologie

Comme bien d'autres investisseurs, Steve s’était laissé séduire par les performances records des SICAV maison de la Figéco. En quelques mois, elle avait connu bizarrement des envolées de plus de 200 % dès la fin 1999 et cela bien avant le CAC.

Au plus haut des cours, Steve demanda de réaliser ses plus-values. Mais son conseiller, M. Lenquette, l'en dissuada pour « ne pas payer d’impôts sur les plus-values, qui, vu la fabuleuse flambée, auraient été hors norme » lui avait-il dit.

Bien qu’initié, il s'était laissé convaincre pour bien vite le regretter quand, au moment où le CAC 40 grimpait encore, les cours des SICAV Figéco dégringolaient. Et il était trop tard !

Le beau Chinois de Shangai s’était fait avoir malgré ses propres habitudes et ses connaissances boursières. Il réalisa trop tard que les achats de titres réalisés par A. Lenquette se faisaient au moment même où Lamaison, Pdg de la maison de titres, investissait, lui, dans un immeuble que la SEB lui cédait.

Il se vantait alors d’avoir échappé à de bien mauvais investissements en bourse !

« Le con ! » éructa Steve, en pensant au piège dans lequel il était tomber et il se jura d’attirer Lenquette dans une traquenard à Shargai en le faisant démarcher les services de Sultan !

Et là, il allait probablement tenir sa revanche !…

 

* *

*

 

A l’ambassade de France à Shargai, la disparition de Pajol avait secoué son quotidien un peu morne, sous un soleil qui poussait encore à la sieste, alors que le téléphone sonnait beaucoup plus que d’habitude.

-         Monsieur l’ambassadeur, vous avez en ligne sécurisée M. Dupuytren, le Vice-président de la SEB, prononça d une voie inquiète sur l’interphone crypté de l’ambassadeur de France à Shargai, l'homme en uniforme bleu ciel.

C'était le gendarme de permanence, embusqué derrière son bureau métallique dans un local sécurisé sans fenêtre, entièrement vitré et blindé.

Ce local, où l'on cryptait aussi les messages confidentiels, faisait également cage de Faraday pour ne pas y être écouté.

L'adjudant de Gendarmerie, était au courant des découvertes de Pajol avec lequel il aimait naviguer depuis le Al Falah Club où Eric l’invitait souvent. Il imagina facilement l’Ambassadeur écraser de rage son gros cigare Quay d’Orsay  dans le cendrier de cuivre qui avait été, il n’y a pas si longtemps encore, un énorme bracelet d’esclave.

-         Merci, Michel. Passez en confidentiel je vous prie, et enregistrez-moi cet appel, fit l'Ambassadeur en branchant son téléphone mains libres

-         Mes respects, M. l’Ambassadeur, s’entendit susurrer le représentant de la France qui ne savait plus quelle version donner à cette disparition.

Le banquier réagissait bien vite, comme s’il était déjà au courant.

-         Je me doute des raisons qui vous poussent à me joindre si rapidement M. le Président. Mais, dites-moi que cherchez-vous ? Des nouvelles de votre ancien Directeur ou l’inventaire du catamaran que nous venons de repérer ?

-         Vous avez donc retrouvé des documents, M. l’Ambassadeur ?

-         Non, rien ! Il semble que le ménage ait été fait avant nous. Mais vous savez, entre les pants abruptes de ce véritable fjord, personne ne peut savoir ce qui s y est passé. .

-         Monsieur l’Ambassadeur, il faut que vous sachiez que notre ancien Directeur n’a pas eu besoin d aide pour un quelconque ménage et que sa situation financière ne lui laissait guère le choix. S’il n’avait pas disparu, ce sont nos huissiers qui se seraient chargés de récupérer son catamaran de mégalo. Il spéculait contre nous. Il devait, non seulement, couvrir ses positions à perte, mais aussi, s’expliquer auprès de ses amis arabes pour les pertes qu’ils vont subir en nous attaquant. Vous savez, M. l'Ambassadeur, Pajol était un cadre très fragile et dépressif. Finir en mer était pour lui la meilleure solution !

-         Avez-vous pu étudier son livre de bord ?

-         Non, l’attaché militaire, représentant de la DGSE ici, me dit qu’il n’était pas un marin à le tenir manuellement et nous n’avons pas récupéré son PC.

-         Donc, aucune trace ? fit Dupuytren, inquiet

-         Pas que je le sache. Mais, rappelez-moi plus tard, Monsieur le Consul, c’est lui qui devra faire le rapport de disparition, fit l'Ambassadeur pour échapper à toutes questions éventuelles.

-         Pas la peine de le déranger, M. l’Ambassadeur, nous sommes persuadés que, déprimé, Pajol a commis une imprudence et c’est ce que notre Ministre de la Justice a du préciser à la DREE. (Direction Relations Extérieures). Nous comptons donc sur vous pour en persuader aussi les médias qui vont vite rappliquer.

Le Gendarme de permanence, bon marin, réalisa vite que l’ambassade allait encore conclure à un suicide.

Après de nombreuses défenestrations à Paris et à Taipei, cela faisait beaucoup trop de veuves pour être bien naturel !

A peine le téléphone sécurisé raccroché, de nombreuses lumières rouges se mirent à clignoter signalant plusieurs appels de Paris dont un, qui lui rappela la visite charmante de Véro, une jolie journaliste du Nouvel Obs.

Le gendarme, en chemisette bleue impeccablement repassée, se décida finalement à lui répondre, en priorité, se doutant des questions qu’elle allait lui poser.

- Non, Madame Robert, l’Ambassade ne peut répondre qu’aux membres de la famille, dut-il déclarer à la journaliste qui venait d’apprendre que la SEB faisait déjà courir le bruit du suicide de Pajol et d’un soi disant aveu sur son livre de bord.

Tout en répondant, le gendarme réalisa d’un coup, sans pouvoir s’exprimer publiquement, l’horreur de la situation et le piège dans lequel Pajol était tombé en mer. Là, où il se croyait invincible, maîtrisant sans peine ses winchs hydrauliques et ses parcours informatisés.

Avec son PC portable qui le suivait partout, il ne tenait plus depuis longtemps, de livre de bord papier. Y compris, pour tracer ses routes qui l’avaient mené de la mer de Chine aux Needles face à Limington, en passant par l’Océan indien.

Le tout, était en mémoire dans ses disques durs et « pas sur du papier qui s’envolait et assassinait nos arbres, dont l’ombre nous manque trop à Shargai », disait-il.

La situation était devenue critique. Et Sultan demeurait introuvable. Seul, lui, pouvait pourtant entreprendre des recherches fiables.

Alors, comme il ne répondait pas, Steve décida de tout plaquer, de se mettre en chasse et de veiller à ce que personne ne retrouve jamais son ex-ami qu’il valait mieux maintenant, croiser mort que vivant !

Le Nouvel Obs, bien contrôlé, n’allait finalement rien dire, mais Steve savait que dans la presse du soir un entrefilet allait raconter en détail le suicide de Pajol et sa déclaration désespérée, découverte sur son livre de bord, pour arranger tout le monde.

Steve réalisa alors, l’ampleur de l’affaire dans laquelle il sentait qu’il allait plonger, lui aussi, sans avoir guère de chance de faire le poids s'il ne collaborait pas.

Dans cette situation où l’ombre de la haute finance planait, il pouvait être broyé, lui aussi, à tout instant. Il sentait que de terribles moyens seraient utilisés pour étouffer les sombres dérives qui ne devaient jamais être révélés.

Il se devait lui aussi d’étouffer cette affaire.

Mais, il rageait de ne pas pouvoir extirper de ces falaises arides la moindre information. Des falaises du nord de Khassab que rien, ni personne ne semblaient être capable de remonter.

 

Au même instant, ce fut le chauffeur de Eric, Akil, de se faire du souci. Parti à sa recherche, il tournait autour de l’épave du 4X4. Il venait de la brûler pour que personne ne trouve de trace.

Il avait un sombre pressentiment. Mais, il ne vit pas fondre sur lui, le Pakistanais enturbanné qui, d’un coup savant, lui trancha la gorge avant de disparaître, une fois le crime commis, dans un zodiac noir et semi-rigide.

Il prit, bien vite, la route des îles de Bassora à quelques encablures de Ormuz.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Chapitre 2

Arcachon : La menace

 

 

Arcachon, 10 H 00 – 10.11.01

 

Pendant toute la durée de l’entretien, les deux hommes s’étaient tenus côte à côte, sur le canapé du salon, détendus et affables, posant de temps à autre sur leur hôtesse, leur regard de loup.

Diane Pajol ne comprenait pas ce que ces hommes lui voulaient et elle souhaitait qu’ils s’en aillent. Mais elle était trop bien élevée pour exprimer une opinion aussi tranchée.

Quand ils avaient sonné à la porte de la villa, ils s’étaient présentés comme des amis de son mari. Elle avait demandé avec soulagement :

-         On l’a retrouvé ?

-         Pouvons-nous entrer ? avait demandé poliment , le plus petit qui avait dit s’appeler Chartier.

Ils étaient habillés avec le même soin. Ils étaient bronzés comme des gens qui vivent en plein air. « Des marins » avait-elle pensé.

Elle les avait laissés entrer, bien sûr, car Diane Pajol n’avait pas été préparée à refuser sa porte à des gens si bien habillés. Elle les avait précédés jusqu’au salon, les avait invités à s’asseoir et leur avait proposé des rafraîchissements qu’ils avaient refusés.

Elle avait avancé un cendrier quand ils avaient sorti leurs cigarettes. Puis, elle avait croisé pudiquement sous son fauteuil, ses jambes magnifiques qui ne manquaient jamais d’attirer le regard des hommes. Elle avait tiré sa jupe sur ses genoux et reposé ses mains sur son giron.

Elle avait attendu qu’ils parlent en se demandant à quel moment elle ne pourrait plus retenir le hurlement de terreur qui lui nouait le ventre.

-         Vous êtes des amis de Eric ? avait-elle trouvé la force de demander.

-                En effet, avait répondu Chartier, en souriant. Nous sommes en affaires.

-         Vous le connaissiez depuis longtemps ? demanda-t-elle encore, sidérée de s’entendre parler de son mari à l’imparfait, comme s’il était déjà mort.

-         Depuis quelques mois. Savez-vous où nous pouvons le trouver ?

Sidérée, elle l’avait dévisagé sans comprendre.

-         Vous ne savez pas ?… Vous ne savez pas ?…  Il a disparu !

-         Il a disparu ? avait répété l’autre homme avec une intonation qui marquait clairement son incrédulité.

-         Je viens de vous le dire.

-         Mais vous, vous savez sûrement où il se trouve.

-         Je ne sais pas. Je vous dis qu’il a disparu. On a retrouvé son bateau il y a trois jours, dérivant dans la mer d’Oman.

-         Il ne vous a pas appelé depuis ?

-         Non… Bien sûr que non… Je ne sais même pas s’il est mort ou vivant. La marine française et les autorités de la région le recherchent

Et, comme ils ne semblaient pas la croire, elle avait ajouté :

-         Je suis folle d’inquiétude.

Ils ne partageaient pas son angoisse. Ils étaient restés assis devant elle, avec le même air d’ennui poli, posé sur le visage. Parlant chacun à leur tour, posant toujours les mêmes questions auxquelles elle ne savait pas répondre.

« Non, son mari ne lui parlait pas de ses affaires… Non, il n’avait rien laissé pour personne... Non, il ne téléphonait pas à heures fixes… Non… Pas de lettres, pas de messages, pas de disquettes ».

Elle avait fini par trouver le courage de rompre l’entretien en prétendant qu’on l’attendait à la gendarmerie.

Elle les avait raccompagnés jusqu’à la porte et les avait regardés marcher vers leur voiture. Une grosse berline allemande qui l’avait bizarrement rassurée.

Au moment où elle rentrait dans la villa, elle avait entendu le bruit du moteur qui démarrait et les pneus crissés sur le gravier puis soudain, le hurlement de douleur poussé par Japy, son petit chien.

Elle avait couru et elle avait trouvé Chartier qui serrait le caniche à moitié mort entre ses bras.

-         Nous sommes désolés, avait-il dit en lui tendant la petite bête. Nous avons roulé dessus en démarrant. Il n’a rien de cassé mais, vous devriez faire attention.

Interloquée, elle s’était saisie du chien qui gémissait en tremblant de tous ses membres.

-         Un accident est si vite arrivé, avait-il ajouté d’un air menaçant en remontant dans la voiture. Ca aurait pu être un de vos enfants !

-         Ils sont bien à l’école Jules Verne ? avait lancé son acolyte qui était resté au volant.

Elle avait bégayé un « oui » à peine audible et elle avait regardé la berline sortir de son jardin. Elle était restée plantée au milieu de l’allée, cramponnée à son caniche qui se tortillait dans ses bras, incapable de bouger, comme paralysé.

Puis elle avait éclaté en sanglots et était rentrée dans la maison en courant.

C’est à ce moment là qu’elle avait pris la décision de faire appel à Florence Leroy.

 

* *

*

 

 

Florence mit une heure pour venir de Pessac à Arcachon. L’état dans lequel elle trouva Diane, l’inquiéta suffisamment pour qu’elle appelle le médecin de la famille. Il administra des calmants à la jeune femme et conseilla le repos.

Il ne semblait pas très inquiet. Le choc, consécutif à une mauvaise nouvelle, entraîne souvent ce type de réaction.

-         Ne la laissez pas seule, dit-il à Florence en refusant de se faire payer. Appelez-moi si elle a une poussée de fièvre.

Elle remonta s’asseoir au chevet de Diane qui s’était assoupie. Tout en lui caressant doucement la main, Florence se demandait pourquoi cette femme avait décidé de l’appeler alors qu’elles se détestaient cordialement depuis bientôt vingt ans.

Florence avait été le premier amour d’Eric (et probablement le seul, se disait-elle souvent). Ils s’étaient connus en seconde au lycée de la Réole et leurs relations avaient été immédiatement passionnées et sensuelles. Ils ne pouvaient pas se passer l’un de l’autre et s’aimaient sauvagement dès qu’ils étaient ensemble.

Il était prétentieux, hâbleur, macho mais aussi sensible, généreux et désopilant. Elle était exigeante, râleuse et raisonneuse mais savait se montrer tendre et terriblement sensuelle. Il avait la stature d’un deuxième ligne et elle était fine et dotée d’une insatiable vitalité amoureuse qui le troublait.

Quand elle avait décidé de monter à Paris pour faire des études de journalisme, il avait refusé de quitter Bordeaux. Il n’était pas question pour lui de vivre loin de sa mère, de ses amis, de son bateau, de son rugby. Elle était partie, convaincue qu’il ne pourrait pas se passer d’elle et qu’il la rejoindrait très vite.

Quand elle était revenue au pays cinq ans plus tard, il était marié à cette gourde. Et, en plus, il était banquier !

Elle avait failli tomber de son tabouret quand il lui avait appris la nouvelle au bar du « Français » où, en d’autres temps, ils avaient eu leurs habitudes.

-         Tu aurais pu m’attendre, avait-elle sifflé sans prêter attention à la jeune femme qui se tenait derrière lui.

-         Je m’appelle Diane Pajol, avait dit Diane, en lui tendant la main avec cette assurance inébranlable des filles de famille qui ont fait leurs études en Suisse.

Florence avait saisi cette main trop blanche couverte de bagues anciennes et lui avait broyé soigneusement les phalanges. Diane n’avait pas bronché. De ce jour, et bien qu’elles aient été appelées assez souvent à se rencontrer, elles s’étaient haïes cordialement.

Diane était tout ce que Florence détestait : belle blonde, lisse, toujours impeccablement habillée et coiffée, infiniment soucieuse du regard d’autrui, cultivée, maternelle et, probablement, désespérément fidèle mais faussement sensuelle. Elle coulait des jours paisibles, dans sa splendide villa de la ville d’hiver dont les jardins arborés descendaient doucement vers les rives du bassin d’Arcachon où, étaient amarrés les bateaux de la famille.

Le couple avait eu assez tardivement deux enfants ravissants. Florence en avait conçu un dépit assez vif car, elle avait longtemps prétendu que ce genre de poupée Barbie était obligatoirement stérile.

Florence était la caricature du genre de filles que Diane ne supportait pas. Elle s’habillait n’importe comment, trop sexy, fumait trop et n’hésitait jamais à dire tout ce qui lui passait par la tête, dans un langage peu châtié.

Indépendante depuis son adolescence, elle habitait un studio minuscule à Pessac dont les plus beaux garçons de la région gardaient un souvenir attendri.

Quand elle n’allait pas s’occuper de sa mère, elle passait la plupart de son temps à courir le monde pour dégotter le scoop qui la sortirait définitivement des insondables problèmes d’argent dans lesquels elle se débattait.

Eric se vantait volontiers de lui avoir prêter des sommes conséquentes qu’elle se promettait de ne jamais lui rendre.

Ces deux femmes avaient encore bien d’autres raisons de ne pas se supporter mais, pour l’heure, Diane dormait et Florence contemplait avec envie l’ovale pur de son visage de madone italienne.

Comment pouvait-on rester aussi belle à quarante ans passées ? « Ces beautés glacées, se dit-elle méchamment, ça s’effondre d’un seul coup. C’est comme Catherine Deneuve !».

Cette mauvaise et injuste pensée la mit de bonne humeur et c’est le visage d’une femme souriante que Diane découvrit quand elle ouvrit les yeux.

-         Florence, murmura-t-elle, c’est toi ?

-         Comme tu vois !

Elles restèrent ainsi un moment, face à face, dans une intimité qui les surprenait l’une et l’autre. Florence rompit le silence la première.

-         Pourquoi tu m’as fait venir ? demanda-t-elle, un peu trop sèchement.

-         Il n’y a que toi qui puisses m’aider, soupira Diane. J’ai tellement peur, si tu savais.

-         Peur de quoi ?

-         De tout. Deux hommes sont venus ce matin et ils m’ont menacéeComment ça ? Menacée ? Physiquement, tu veux dire ?

-         Non. Pas vraiment. Plutôt dans leur façon de parler. Ils m’ont harcelée de questions sur Eric… Mais je ne sais rien.

Sa voix trembla et elle se cacha le visage derrière ses mains.

-         Calme-toi, murmura Florence qui avait plutôt envie de la saisir aux épaules et de la secouer un bon coup. Raconte-moi ce qui s’est exactement passé… Depuis le début.

-         Ces deux hommes…

-         On s’en fiche de ces deux types. Qu’est-ce qui est arrivé à Eric ? Qu’est ce qu’il foutait sur un bateau, en pleine nuit, dans le détroit d’Ormuz. Tu le sais ?

-         Mais non.

-         Mais tu savais pourquoi il était là-bas ?

-         Il y va souvent…

-         Oui, mais cette fois là. Précisément. Il y était pourquoi ?

-         Eric ne donne jamais de détails sur ses affaires. Il me téléphone presque tous les jours mais on ne parle pas de ça

-         Vous parlez de quoi ?

-         Je lui donne des nouvelles des enfants, de la maison.

-         Tu l’as eu quand, la dernière fois.

-         Le jour où il a disparu… Dans la soirée…

-         Il ne t’a rien dit de particulier ?

-         Non

-         Il était comment ?

-         Comme d’habitude. Charmant… Drôle… Affectueux.

Florence pensa que si elle continuait à patauger dans cette mélasse conjugale, elle n’allait pas tarder à vomir. Elle se leva pour masquer son irritation et alla se camper devant la fenêtre.

-         Et les flics, ils t’ont dit quoi ?

-         Rien. Ils ne m’ont rien dit de précis

-         Arrête de répéter que tu ne sais rien  Tu sais fatalement quelque chose !

Florence s’appliqua à respirer par le nez. Elle devait se contrôler sinon elle allait exploser.

-         Ne crie pas, protesta Diane. Personne ne me dit rien. Ni les gendarmes, ni la Préfecture, ni le Quai d’Orsay. Ils sont tous très gentils mais il me traite comme une débile mentale.

-         Ils t’ont bien expliqué ce qui s’est passé ?

-         Ils m’ont simplement dit qu’ils avaient retrouvé le catamaran échoué sur une plage.

-         Echoué ou coulé ?

-         Echoué, ils disent. Mais il n’y a pas de plage là-bas !  Il était en état de fonctionner. Simplement, il n’y avait plus personne à bord. Et ils n’ont relevé aucune trace de lutte ou d’un accident quelconque.

-         Et Eric ? Il est tombé par-dessus bord ?

-         Les garde-côtes ne croient pas à cette hypothèse. Ils n’ont trouvé aucun document à bord. Comme si Eric avait abandonné délibérément le bateau à la dérive et avait quitté le bord avec toutes ses affaires.

-         Comment ? A pied ?

-         Non, je n’en sais rien, sur un autre bateau probablement. En fait, ils craignent qu’il ait été enlevé.

-         Enlevé par qui ?

-         La région est infestée de pirates.

-         Tu y crois ?

La question déconcerta Diane. Le monde venait de lui tomber sur la tête et elle ne réussissait pas à mesurer ce qui était en train de lui arriver.

Elle n’avait jamais eu à faire face à des situations de cette nature. Il y avait toujours eu un homme, son père d’abord puis son mari, pour prendre les décisions importantes à sa place.

Elle était incapable d’émettre une opinion sur l’enlèvement de son mari. Si les autorités disaient qu’il avait été enlevé par des pirates, elle le croyait.

Florence comprit qu’elle ne tirerait rien d’utile de son interlocutrice et décida d’aller fouiller dans les affaires de Eric. Il devait bien avoir laisser des indices qui lui permettraient de commencer ses recherches.

-         Tu permets que je monte dans le bureau de Eric ? demanda-t-elle. Je voudrais regarder ces notes.

-         Tu veux que je t’accompagne ? proposa Diane.

-         Non. Repose-toi. Où sont les enfants ?

-         Chez mes parents. Ils vont les garder quelques jours. Je leur ai prêté Sue pour qu’ils ne soient pas débordés.

Sue était une jeune malaise que Diane avait eu à son service quand Eric dirigeait la succursale de la banque à Manille. Ils l’avaient ramenée en France lorsqu’ils étaient rentrés. Diane se félicitait souvent d’avoir donné sa chance à une jeune fille courageuse et méritante.

Florence, chaque fois qu’elle en avait l’occasion, persécutait Eric en l’accusant de lui avoir offert une esclave bon marché. Ce n’était qu’un de leurs sujets de dissensions, parmi de nombreux autres larvés.

En entrant dans le bureau de Eric, Florence mesura l’incroyable différence de caractère qui existait entre son ami et sa femme.

Autant, la partie d’habitation où régnait Diane était la quintessence de tout ce qu’on peut admirer dans les revues de décoration, une débauche de couleurs sophistiquées, un entassement de meubles précieux, d’objets et de bibelots inutiles, le tout baignant dans une ambiance de bonbonnière sirupeuse.

Autant le grenier, que s’était aménagé Eric, était d’une rigueur spartiate. Immense, quasiment vide, il était clos par un mur de verre. Quand on était debout dans la pièce, on dominait le bassin d’Arcachon. Quand on s’asseyait à la table d’architecte qui lui servait de bureau, on ne voyait plus que l’immensité du ciel, comme si on était sur la passerelle d’un transatlantique.

Si la pièce était austère, le bureau de Eric, lui, était recouvert d’un bordel décourageant. Journaux et magazines en toutes langues, ouverts sur des articles surlignés de coups de stabylo rageurs, dossiers obèses, fax et emails froissés,  notes griffonnées et abandonnées, là où le hasard les avait posées.

Florence, un peu découragée par ce désordre, s’installa dans le fauteuil de cuir moelleux, alluma les trois ordinateurs et se demanda par quoi elle allait commencer.

A une heure de l’après-midi, Diane lui monta un plateau de viande froide et de crudités, accompagnée d’une bouteille de Bordeaux et lui demanda si elle trouvait quelque chose.

-         Il me semble que je vois le tableau général, répondit Florence, mais ton mec a vraiment l’esprit compliqué.

A cinq heures quand elle apporta le thé et qu’elle reposa la même question, elle n’obtint qu’un grognement agacé.

A huit heures, pour le dîner qu’elle avait cru bon de préparer sur la terrasse, elle ne posa même pas la question. Florence avait l’air tellement furieux qu’elle préféra redescendre dîner seule.

Il était six heures du matin quand Florence abandonna enfin son fauteuil et descendit dans le jardin. Elle était brisée de fatigue, les reins et les épaules noués et la nuque martyrisée comme si on lui enfonçait jusqu’aux lombes, la lame d’une épée chauffée à blanc.

Pour échapper à la douleur, elle s’étira aussi loin que ses articulations pouvaient le supporter.

C’était l’heure miraculeuse où le soleil allait apparaître, ce moment particulier où les plantes, les insectes et les oiseaux s’immobilisent et, où un silence de début du monde s’abat sur la terre. L’air était d’une fraîcheur délicieuse et la journée s’annonçait radieuse.

D’un coup, Florence se déshabilla totalement et, une fois nue, traversa la pelouse en courant pour aller se jeter dans la piscine.

De la fenêtre de sa chambre, Diane regardait la jeune femme qui accumulait les longueurs de bassins avec la fougue d’une championne olympique. Elle avait toujours été jalouse de l’incroyable énergie dont savait faire preuve cette fille si menue.

« Et je n’ai que des biscottes à lui offrir pour le petit déjeuner », pensa-t-elle avec une appréhension qui la fit sourire

-         Je peux te faire une omelette si tu y tiens, dit Diane, un peu pincée.

-         Mais non, je rigole ! grogna Florence qui mourrait de faim bien qu’elle ait déjà rétamé un plein paquet de choco BN.

-         Tu as trouvé quelque chose ? finit par demander Diane.

-         Ecoute, ce que je vais te dire n’est pas agréable à entendre mais, il vaut mieux que ce soit moi qui te l’apprenne. Eric est dans la merde !

-         Comment ça ?

-         Je ne sais pas exactement. Il a l’air fauché et au bout du rouleau. Il t’en a parlé ?

-         Non. On ne parle jamais de ça. L’argent, c’est son domaine.

-         Il a envoyé des mails à la terre entière. Je ne connais pas la plupart des gens et les sociétés auxquelles il s’est adressé mais, en gros, soit, il leur demande de payer leurs factures, soit il les menace. Ce n’est pas clair mais, c’est lié à des promesses qu’on lui aurait faites et qui n’ont pas été tenues. Est-ce qu’il t’a expliqué ce qui s’est passé exactement quand il a quitté ses fonctions, à la banque ?

-         Tu le sais bien ! Il a monté sa boîte. Tu étais à la fête pour l’inauguration. Tu te rappelles comme il était heureux d’être libéré de toutes les corvées de sa fonction. La banque lui offrait la chance d’être enfin son maître. C’était une opportunité qu’il ne pouvait pas refuser !

-         C’est ce qu’il a prétendu mais, ce n’était pas plutôt un licenciement déguisé ?

-         Comment peux-tu dire une chose pareille ? s’indigna Diane. Il a toujours été adoré à la banque. Il a pratiquement monté tous les échelons. Il était au niveau de la direction générale. Il ne pouvait pas grimper plus haut. C’est parce qu’ils ne pouvaient pas lui assurer la promotion qu’il méritait que les patrons de la banque l’ont aidé à monter sa propre boîte.

-         A lire tout ce fatras, j’ai plutôt l’impression qu’ils l’ont aidé à monter dans l’arbre où ils avaient accroché la corde pour le pendre.

-         Tu es folle ! Je t’interdis de dire des choses pareilles. Ce sont des calomnies !

-         Peut-être !

Florence regarda tristement la biscotte que son hôtesse beurrait avec délicatesse et décida de se tirer de là et de foncer au Routiers de la route de Mimizan pour se payer le casse-dalle du siècle.

-         Ecoute, dit-elle avec détermination. En consultant les relevés de cartes de crédit de Eric, j’ai reconstitué son itinéraire depuis le jour où il est parti d’ici, jusqu’à la veille de sa disparition. J’ai noté le nom des gens avec qui il avait rendez-vous. Il est allé d’abord à Paris, puis à Londres, à Taïwan et à Dubaï. J’ai besoin de trouver des contacts. Dans les noms qui reviennent très souvent, il y a ces deux-là : Steve Ho et le prince Sultan.

-         Ce sont des amis de Eric. Des gens très influents. Ils venaient souvent à la maison.

-         Il y aussi le nom d’une fille : Movannah. Tu la connais ?

-         C’est une ancienne collaboratrice que Daniel apprécie beaucoup. Elle occupe un poste important à Londres depuis quelques années et, ils échangent souvent des informations.

-         C’est sa maîtresse ?

Diane rougit et resta un moment silencieuse.

-         Si tu as voulu me blesser, reprend-elle d’une voix douce, tu as réussi. Si tu voulais être salope, telle que je te connais, tu peux faire beaucoup mieux.

-         Touché ! dit Florence en riant. Si j’étais capable de m’excuser, je le ferais.

Diane sourit à son tour et attaqua la biscotte qu’elle n’avait pas proposée à Florence.

-         Quand tu rencontreras Movannah, d’abord, embrasse-la pour moi et, ensuite, tu comprendras que ta question était très sotte. Cela dit, ajouta-t-elle, je préfère te prévenir qu’en fouillant dans la vie de Eric, tu vas sans doute découvrir des aspects de sa vie qui ne ressemblent pas à l’image qu’il aime à donner dans la région. Nous avons longtemps vécu dans des pays où les règles ne sont pas exactement les mêmes qu’ici. Eric n’est pas un petit saint et au cours de ses voyages, il doit avoir eu de nombreuses aventures.

-         Je sais.

-         Non, je ne crois pas que tu saches.

-         A ce point là ?… Et tu ne disais rien ?

-         Je ne crois pas que tu puisses comprendre. C’est un autre monde… Pour survivre, il faut s’adapter. Eric est très actif et il a un trop fort tempérament pour moi, qui suis souvent seule avec Sue.

-         Je ne te savais pas aussi compréhensive.

-         Il y a encore beaucoup de choses que tu ne sais pas et je ne m’en plains pas, Movannah a été très bien et même un peu plus avec moi…tu comprends… ?

 

Les deux femmes s’affrontèrent soudain du regard. De quoi parlaient-elles ainsi, les yeux dans les yeux ?

Parlaient-elles de la même chose ? Flo se rendait-elle compte que Eric manquait surtout de tendresse et de passion. ? Que cette nouille, qui, peut-être gouine sur les bords, ne savait probablement même pas lui faire l’amour ! Lui, qui a fait le tour du Tantra pour elle, il doit le pratiquer ailleurs. Il n’aurait jamais du se passer de moi, se dit Flo troublée  et je ne vais quand même pas répondre à ses avances de tordue.

C’est Florence qui, gênée, rompit la première. Elle se leva brusquement en disant :

-         « J’y vais, je t’appelle.» et elle s’en alla.

Diane ne bougea pas. Elle cria simplement :

-         « Ramène-le nous !… S’il te plaît !… »

Florence ne se retourna pas. Elle agita la main dans un vague geste d’adieu et disparut derrière la haie de troènes.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Chapitre 3

Le Conseil de Nacre

 

 

Paris Bd Haussmann -14H00 – le 10.11.01

 

Les grandes banques françaises sont regroupées sur un petit hectare dans le centre de Paris, entre l’Opéra Garnier et le carrefour Richelieu Drouot.

Bien que d’origine récente, la Société Européenne de Banque (SEB) n’échappait pas à la règle et les sept étages de verre et d’acier de son siège social grimpaient vers le ciel entre les façades bouffies des immeubles haussmanniens de ces grands concurrents.

De tous les bureaux somptueusement aménagés où s’activaient les dirigeants de l’entreprise et leurs collaborateurs dévoués, celui du PDG, Geoffroy Nacre, frisait la mégalomanie.

On aurait pu y mettre en cale sèche un petit sous-marin et la table de réunion qui occupait la moitié de la pièce était à la limite du grotesque. Dans la maison, on appelait ce meuble : « le plateau » car il avait été racheté à une chaîne de télévision commerciale qui l’avait fait construire pour une émission n’ayant jamais vu le jour. Pour l’heure, les membres du comité de direction de l’Européenne de Banque étaient assis autour de ce monstre, à la place que leur avait désignée une tacite hiérarchie. Ils attendaient sans impatience que leur patron veuille bien cesser d’admirer ses ongles, si parfaitement manucurés.

Tout le monde dans la maison savait que lorsque Nacre contemplait ses ongles, quelqu’un n’allait pas tarder à en prendre plein la gueule. Les personnes présentes espéraient que la foudre allait tomber sur quelqu’un d’autre qu’eux-mêmes, et guettaient le premier signe de l’orage imminent.

Nacre soupira et leva enfin les yeux. Il laissa courir son regard sur chacun des visages qui l’entouraient.

Le comité de direction était composé de quatorze membres : douze hommes et deux femmes. Nacre nota que les femmes n’étaient pas venues. Jugeant que les questions qui allaient être abordées risquaient de porter une ombre sur leur carrière, elles avaient préféré organiser un de ces rendez-vous qu’il est impossible de décommander. « Elles sont malignes, ces filles, pensa Nacre avec tendresse. Il est grand temps que je m’en débarrasse ».

Impassibles, ces collaborateurs le fixaient avec ce respect teinté d’un vague ennui qui est l’attitude exigée par quiconque veut faire carrière dans l’entourage des grands.

-         Pour la millième fois, Nacre se demanda par quelle aberration il avait concentré autant de pouvoirs dans les mains d’une telle bande d’abrutis. Trop de grosses têtes, trop de descendants de familles influentes, trop de diplômés. « Un énarque, ça va ! trois énarques, bonjour les dégâts ! » restait une des blagues favorites du Président. Il n’était pas là pour rigoler et il se tourna vers son vice-président, Henri de Depuytren, qui siégeait à sa droite.

-         Henri, soupira Nacre, je continue à ne pas vouloir le croire mais je vais le répéter à haute et intelligible voix pour être bien sûr que je ne suis pas en train de cauchemarder. Donc, vous êtes en train de m’expliquer qu’un de nos anciens collaborateurs dont j’ai oublié le nom…

-         Eric Pajol, monsieur le Président, chuchota le benjamin de l’assemblée qui croyait bien faire.

-         Un collaborateur dont je ne VEUX pas me rappeler le nom, grinça Nacre, s’est échoué à la barre d’un luxueux catamaran sur les rives inhospitalières de la principauté d’Oman. Je note au passage que le catamaran en question appartient au Sultan de Shardaï, qui est comme chacun le sait ici un de nos plus farouches concurrents… Et, j’ajouterai : une belle saloperie humaine…  commentaire personnel que vous aurez la gentillesse d’effacer sur la bande (l’usage exigeait que les débats du Comité de Direction soient enregistrés) Donc, ce piètre marin, non seulement se vautre, mais en plus, disparaît sans laisser de traces. Et, vous m’apprenez que ce garçon traîne dans ces bagages un certain nombre d’informations qu’il a volées à notre société. Le fait que certaines de ces informations soient classées « Secret Défense » par les dirigeants politiques de ce pays, qu’ils soient de droite ou de gauche, ne semble pas vous émouvoir. Moi, ça me dérange ! ! ! Ca me contrarie ! ! !… Ca me fait CARREMENT CHIER ! ! ! pour ceux qui n’auraient pas suivi la conversation.

Il avait hurlé les derniers mots et les os de sa mâchoire ordinairement dissimulés sous ses joues bronzées, avaient soudain fait saillie, donnant à sa physionomie une expression de férocité implacable.

-         Henri, je t’écoute.

Le vice-président sourit aimablement, croisa ses mains longues et fines devant lui et marqua une pause comme s’il cherchait ses mots. C’était un vieillard magnifique, au visage creusé de rides et à la calvitie soignée. Il se tenait très droit et toute son attitude exprimait la noblesse de caractère et la rigueur morale.

Nacre l’avait nommé à ce poste car il estimait que cet homme était le plus fourbe et le plus dénué de scrupules qu’il ait jamais rencontré.

Dupuytren souleva une main hésitante et commença d’une voix douce :

-         Président, je crois que vous avez résumé la situation et cerné le nœud de notre problème avec ce sens du raccourci que nous vous envions. Cela dit, je tiens à dire tout de suite que je suis le seul responsable de cette affaire et que j’entends en assumer toutes les conséquences.

Quand Dupuytren commençait comme ça, Nacre savait que quelqu’un allait se faire exécuter en beauté dans les minutes suivantes. Il se demanda avec curiosité qui allait être le malheureux élu.

-         Un rapide retour en arrière s’impose. Il y une dizaine d’années, alors que nous n’avions pas encore pris dans cette région, les positions qui sont les nôtres aujourd’hui, nous avons racheté une société financière Taïwanaise dont nous avons confié la direction à un de nos jeunes collaborateurs, Eric Pajol. Il s’agissait d’un investissement mineur sur un marché très étroit et nous avons laissé notre jeune ami développer son affaire comme il l’entendait. Les premiers résultats étaient très encourageants. Nous avons décidé avec Bréhal qui dirigeait déjà à cette époque et avec le succès qu’on sait, notre département asiatique de lui laisser toute latitude. Et c’est ainsi que cette petite société s’est développée très rapidement et qu’elle a servi de base à l’implantation de notre succursale là-bas. Bréhal connaît beaucoup mieux les détails de cette affaire que moi. Louis ?… Si tu veux bien…

« Ah non ! protesta Nacre dans son for intérieur. Pas Louis Bréhal. C’est le seul qui soit compétent dans les affaires bancaires. Si on le débarque, il ne restera dans ce comité que des mondains et des politiques. Je n’aurais plus un seul technicien capable de nous expliquer le B.A. Ba du métier. »

Il savait pertinemment que s’il ne sacrifiait pas Bréhaln il lui faudrait exécuter Dupuytren. Opération qu’il n’était pas sûr d’être capable de mener à bien.

Exit Bréhal !

A ce moment de la réunion, Louis Bréhal ignorait totalement que son sort venait d’être scellé. Il croyait tout au contraire qu’il allait pouvoir briller en public, pour son plus grand plaisir. Agé d’une soixantaine d’années, rubicond et potelé, il rayonnait de bienveillance et de chaleur humaine. Il prit la parole avec gourmandise :

 

-         Le coup de génie de Pajol, commença-t-il, c’est d’avoir compris avant tout le monde que les réserves financières de Taïwan étaient considérables. A l’époque, On n’avait les yeux tournés sur Hong-Kong et personne ne faisait attention à ce petit pays qui semblait être condamné à se faire avaler par son voisin Chinois. Pajol a découvert ce pactole et a commencé à l’exploiter avec beaucoup d’intelligence. Il a ouvert de nouveaux marchés pour nos produits de haute technologie et les échanges se sont considérablement accrus entre les deux pays pour notre plus grand profit. L’affaire a changé de nature et de dimensions quand Pajol a convaincu la marine taïwanaise d’acheter à nos chantiers en Bretagne, une douzaine de frégates. Le marché était colossal et il a suscité bien des convoitises. Il a fallu régler des commissions très lourdes aussi bien sur place qu’en France. Tous les services d’état qui pouvaient bloquer la négociation dans les deux pays, toutes les entreprises concernées et tous les intermédiaires influents ont été rémunérés. Vous vous souvenez qu’à l’époque, les règles dans ce domaine n’étaient pas aussi strictes que maintenant. Et, il régnait une telle euphorie ! Pensez que nous étions les banquiers des deux parties. D’un côté, l’état Taïwanais qui payait quasiment à la commande et, les plus grosses entreprises françaises de l’autre Les sources de profit étaient si nombreuses que nous ne savions plus où donner de la tête.

 

-         Qui a touché ces fameuses commissions ? l’interrompit Nacre.

-         Tout le monde.

-         Comment ça, tout le monde ?

-         Quand je dis tout le monde, dit Dupuytren en regardant le plafond, c’est tout le monde.

-         Et ce Pajol qui a mené cette affaire, il avait connaissance des heureux élus ?

-         Ca ne se passait pas à son niveau, assura Bréhal.

-         Soyez certain, Président, ajouta Dupuytren, que nous avons, pour ces transactions marginales, respecter scrupuleusement toutes les procédures et, que nous ne sommes jamais sortis des limites de la plus stricte légalité.

-         Je n’irais pas jusque là, sourit Bréhal. Le pactole était si gigantesque et l’appétit des ayant droits si voraces, qu’il est possible que nous n’ayons pas toujours fait preuve de toutes les prudences souhaitables.

-         Je te remercie, Louis, toussota Dupuytren. Nous avons bien compris les grandes lignes. Nous regarderons, tout à l’heure, les documents de l’époque.

-         Quand tu veux, Henri. J’ai tout au coffre.

Bréhal souriait encore aux anges alors que la lame du couteau, adroitement maniée par Henri de Dupuytren, venait de lui couper la jugulaire ;

-                Merci, messieurs, dit Nacre en se levant, je ne vous félicite pas. Henry, tu me rejoins sur la terrasse.

 

La terrasse en question ouvrait sur les toits de Paris et le Sacré chœur. C’est là que Nacre tenait les réunions dont il espérait qu’elles échapperaient à tous les systèmes d’écoute.

-                Qu’est-ce qu’il sait exactement, ce petit connard ?

-                Tout, probablement. Les noms et les sommes.

-                Il a des preuves ?

-                Henri se tut et contempla les nuages qui filaient vers Saint-Cloud.

-                Henri, tu sais ce que tes conneries peuvent nous coûter ? Je repose ma question : a-t-il des preuves ?

-                Il peut avoir vu passer, à l’époque, des numéros de comptes au Luxembourg. S’il a les bordereaux et les contacts à la chambre de compensation, il peut trouver certains noms. Le plus délicat, c’est ce que l’Inspection de la Banque Centrale de Taiwan a pu trouver dans nos coffres. Leur dernière vérification inopinée nous as surpris, mais ils n’ont rien trouvé d’important. Il y a pourtant des documents qu’il ne faudrait pas montrer à Pajol qui seul, pourrait les expliquer à la police locale. Tu vois ce que je veux dire …

-                Henri, tu me le trouves, ce type… Et, je ne veux plus jamais en entendre parler !